Vinicius de Moraes

dijo que

el amor es una llama que consume
y consume porque es fuego,
un fuego eterno... mientras dure.

Y Jorge Bucay que

"El amor es un sentimiento que avala la capacidad para disfrutar juntos de las cosas y no una medida de cuánto estoy dispuesto a sufrir por vos, o cuánto soy capaz de renunciar a mí."

y

"Nuestro amor se mide y trasciende en nuestra capacidad de recorrer juntos este camino disfrutando cada paso tan intensamente como seamos capaces y aumentando nuestra capacidad de disfrutar precisamente porque estamos juntos."

Comparto por completo la idea de que las relaciones no pueden basarse en la capacidad de sacrificarse por el otro, el amor no puede medirse por el dolor compartido, aunque éste forme parte de nuestra vida.

Fiesta de despedida de Leo

El pasado viernes celebramos una mini fiestecilla por las céntricas calles de Madrid con motivo de la partida a tierras italianinnis de Leo a finales de esta semana.





Como para nosotros la auténtica e importante Leonor es ésta, y no la enana que no para de salir en los telediarios, con el "DOÑA" ya adjudicado desde que nació, a tal evento acudieron algunos de los mejores paparazzis (o como se escriba) del lugar y, de su incansable trabajo, se han podido rescatar algunas perlas fotográficas, que aquí se exponen. Son pocas fotos porque el flash en las discotecas es muy amigo de los ojos rojos y las expresiones no fotogénicas, y supongo que los agraciados de tan magnífico efecto fotográfico no querrán verse aquí "expuestos"...

Un dicho muy comentado y recurrente...

...y que por fin he encontrado en un libro tal y como es, reseñando también su autor, de nombre un tanto impronunciable, eso sí...

Si de noche lloras

porque el sol no está,

las lágrimas

te impedirán ver las estrellas.

Rabindranath Tagore.

Y ya que estamos, un poema de Marta Bujó de su Antología de un tiempo que no fue, que creo que merece la pena ser publicado:

Volar sin alas.

Es posible volar sin tener alas

y nadar sin necesidad de ser un pez.

Puedo sentarme frente a mí

mientras me tapo

los ojos con las manos,

y hasta sentir que te toco

aunque no estés aquí.

Pero, cómo podría, sin ser Neruda,

decirte lo que quiero decirte

y que lo oigas como quiero que lo oigas.

De vez en cuando me digo: quizás es cierto,

quizás nos conocemos desde hace siglos

y me subo al delirio y me relamo

y hasta creo recordar nuestros caminos desandados

y aquellos maestros compartidos,

y El arte de amar y El principito

y La casa redonda

que alguna vez debimos leer juntos.

Y un minuto después, ya estoy diciendo:

No es cierto. No puede ser verdad.

No existes y si existes jamás nos encontramos.

Porque si todo fuera

como yo me lo imagino,

jamás podría perdonarte

tu inoportuno y absurdo silencio

de estos últimos 50 años.